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    阳光从窗户照进来，在餐桌上铺了一大片光，碗的边缘被光照得发亮，粥的表面泛着一层薄薄的金色。

    吃完早餐，俞飛鸿换了衣服——还是那件陈浩的衬衫，下面穿了一条自己的黑色裤子。

    她在别墅里走来走去，从客厅走到餐厅，从餐厅走到厨房，从厨房走到走廊，又从走廊走回客厅。

    陈浩坐在沙发上，看着她走来走去，嘴角带着笑。

    “你在干什么？”他问。

    “散步。”

    “别墅里散步？”

    “外面太晒了。”

    “你就是在找事做。”

    俞飛鸿停下来，转过身看着他。

    “你不觉得我像一只猫吗？”

    陈浩上下打量了她一眼，“像。

    一只穿了主人衣服的猫。”

    俞飛鸿笑了一下，走到沙发前，在他旁边坐下来，把腿蜷起来，整个人缩进沙发里。

    陈浩拿起遥控器打开电视，又关掉了。

    他把遥控器扔在茶几上，转过身，把手搭在她的肩膀上，把她拉进怀里。

    下午，两个人在草坪上铺了一块野餐垫。

    垫子是旧的，深绿色的格子花纹，边角有些磨损了，但洗得很干净。

    陈浩从屋里拿了一本小说，是他在看的一本旧书，书页已经泛黄了，书脊上的字有些模糊。

    俞飛鸿枕在他的腿上，面朝天空。

    天是蓝色的，有几朵白云在慢慢地飘，很慢，慢到几乎看不出在动。

    她看了一会儿云，闭上了眼睛。

    陈浩翻开书，找到了折角的那一页，清了清嗓子，开始读。

    他的声音不大，但很好听。

    不是那种播音员的好听，是那种一个人在深夜里给另一个人讲故事时才会有的、低沉的、带着一点点沙哑的、让人想闭着眼睛听的好听。

    他读得很慢，每一个字都咬得很清楚，遇到难读的句子会停顿一下，然后再继续。

    阳光落在两个人的身上，暖洋洋的。

    草坪上的草已经被晒得有些发烫了，但垫子隔开了热度，躺在上面只觉得暖，不觉得烫。

    俞飛鸿的头发散在陈浩的腿上，被风吹得轻轻飘动，有几缕缠在他的手指上，他没有拨开，就那么让它们缠着。

    他读了大概半个小时，停下来喝了一口水。

    俞飛鸿睁开眼睛，仰面看着他。

    “怎么不读了？”

    “口渴。”

    “那休息一会儿。”

    陈浩把书放在垫子上，低下头看着她。

    阳光落在她的脸上，把她的皮肤照得近乎透明，睫毛在眼下投下一小片扇形的阴影，嘴唇微微翘着，不是笑，是一种放松的、满足的、什么都不用想的状态。

    “你今天看起来不一样。”他说。

    “哪里不一样？”

    “没有皱眉。

    你在北京的时候，哪怕是笑着的，眉头也是微微皱着的。

    今天没有。”

    俞飛鸿伸出手，摸了摸自己的眉心。

    “有吗？”

    “有。

    你自己不知道。”

    俞飛鸿把手放下来，重新闭上眼睛。

    陈浩的手指在她的头发上轻轻地拨弄着，一下一下的，像是在弹一首很慢很慢的曲子，没有旋律，没有歌词，只有手指穿过发丝时发出的那一点点细微的沙沙声。

    傍晚的时候，俞飛鸿忽然从垫子上坐起来。

    “怎么了？”陈浩问。

    “今晚我做饭。”

    陈浩看着她，“你确定？”

    “确定。
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